他站在球馆门外，风穿过夜色，有点冷。\b_a!i`m￠a-s/y+.+c·o`m￠他拉紧衣领，脑海里突然浮现出今天场上对手穿的那件球衣，光鲜、修身，号码印得清晰而挺括。那是一件定制球衣，上面没有品牌名，只是一种安静的威严感，仿佛只要穿上它，就能将意志和荣耀合二为一。

“我想要一件新的球衣。”他对自己说。

这句话说出口的时候，他感到自己像在许愿。他知道，这不是为了好看，不是虚荣。他只是不想再让自己的努力，穿在一身疲惫和破旧上。他想为那份执着披上一层新的象征。那是一种宣誓，一种告别过往的仪式感。

第二天，他早早起床，来到街区最深处的一家球衣店。这家店他来过几次，站在橱窗前看过几回，却从未进去。店面不大，光线不明亮，墙上挂着一排排球衣，有些是职业队的复刻版，有些是定制的款式，还有几件，是那种从未在赛场上见过，却带着设计者某种狂热信仰的孤品。

他推门而入，铃声脆响，像是打开了另一个世界。

店主是个头发半白的男人，坐在柜台后慢悠悠地翻着篮球杂志。他抬头看了苏盘一眼，淡淡问：“找球衣？”

“嗯。^k_a!n¨s\h?u\z￠h¨u-s/h.o,u~.*c′o^m?”苏盘点头，声音不大，但坚定。

店主笑了笑，指了指后排的一面墙：“挑吧，看上哪件说。”

苏盘没急着动，他走向那面墙，一件件地看过去。他摸着那些布料，柔软又厚实，有些是快攻型球员喜欢的透气材质，有些则是为了防撞设计而加厚的。他看着那些号码，仿佛能从中听到一个个陌生球员的心跳声。他们也许早已退役，也许从未出现在职业场上，但他们曾穿着这些球衣，满场奔跑，为了心中的信仰。

他忽然停住脚步，在角落里看到一件深蓝色的球衣，版型简洁，正中没有队徽，只有一个数字：7。

他伸手将球衣从墙上取下，质感沉稳，布料贴着掌心，传来一点温度。他看着那个“7”，脑海中立刻闪回到自己人生中无数次孤注一掷的瞬间——凌晨练球时从地上爬起来的他、站在替补席边缘低头喘息的他、在冰冷的水泥地上独自投篮到天明的他。他觉得，这就是他要的。

“这件，有别的颜色吗？”他转头问。

店主抬眼瞥了他一眼，说：“只有这一件，是孤版，没有批量。￠搜???搜-?ˉ小ˉe说??网3#: <首3发^你确定？”

苏盘点头，眼神明亮：“我确定。”

他将球衣贴在自己胸口，闭上眼，仿佛感受到它已成为身体的一部分。那不仅是一件衣服，那是他千百个夜晚咬牙坚持的具象，是他一次次倒下又站起的证据。他要穿着它，继续奔跑。

结账时，店主看着他手中的球衣，忽然问了一句：“你打球多久了？”

苏盘回答：“从很小开始。”